No Fluir da Metonímia 2

2011-12-23T10:58:00.000-02:00

2010-12-12T21:32:00.003-02:00

Um segredo nas nuances da voz - Sonia Regina

2010-11-10T20:10:00.006-02:00

Imaginar uma linha acima da cabeça, puxando-a para cima, ajudava-a a manter a coluna ereta. Assim Núbia sentia-se mais centrada, sem perder o chão.

Nada reinventava e isso não a incomodava: bastava àquele ser pragmático saber-se parte do ciclo da natureza. Mitos muito adelgaçados moravam em seu imaginário, o curso do trovão lhe parecia sempre natural e determinado.

Contudo, gostava de perscrutar as pessoas. Ignorava-lhes as máscaras e via através de seus olhos os abismos interiores, ainda que o tempo os matizasse e ocultasse. “Os olhos sempre dizem das almas”, filosofava. “Não preciso conhecer detalhes da face para saber de uma pessoa. Ignoro as linhas dos lábios – essas ocultam sentimentos. As feições enganam, sintetizava.”

Há pouco havia descoberto acerca da voz. “A linguagem possui a gente, mas não possui nossa voz”, dizia agora. “A voz deixa ver o secreto de nossa poesia interna, na tonalidade da fala. Assim como as vitórias-régias deixam ver o lago sem ondulação.”

Imagem: jackaalam

Herberto Helder

2010-11-10T00:55:00.000-02:00

R.Z.

2010-10-26T12:01:00.003-02:00

Imagem: R.Z.

Jorge Luis Borges

2010-10-20T22:19:00.000-02:00

sonia regina, osvaldo pastorelli e jean-pierre barakat editores

poemas daqui e de acolá [18.10.10] - edição e arte digital : sonia regina [soreg]

imagem: Kristn Morales

Imagem e Poesia

2010-10-07T14:33:00.006-03:00

Poemas: Sonia Regina
Imagens: Wladymir Ungaretti

Wladymir Ungaretti é fotógrafo, jornalista e professor da UFRGS

William Carlos Williams

2010-09-20T18:12:00.000-03:00

Mario Quintana

2010-07-20T00:19:00.004-03:00

Poemas Daqui e de Acolá, Laboratório da Palavra - 2a semana, 2001

Sonia Regina

2010-07-17T19:17:00.002-03:00

Mario Quintana

2010-07-12T17:26:00.006-03:00

Segunda canção de muito longe

Havia um corredor que fazia cotovelo:
Um mistério encanando com outro mistério, no escuro...

Mas vamos fechar os olhos
E pensar numa outra cousa...

Vamos ouvir o ruído cantado, o ruído arrastado das correntes no algibe,
Puxando a água fresca e profunda.
Havia no arco do algibe trepadeiras trêmulas.
Nós nos debruçávamos à borda, gritando os nomos uns dos outros,
E lá dentro as palavras ressoavam fortes, cavernosas como vozes de leões.
Nós éramos quatro, uma prima, dois negrinhos e eu.
Havia os azulejos reluzentes, o muro do quintal, que limitava o mundo,
Uma paineira enorme e, sempre e cada vez mais, os grilos e as estrelas...

Havia todos os ruídos, todas as vozes daqueles tempos...
As lindas e absurdas cantigas, tia Tula ralhando os cachorros,
O chiar das chaleiras...
Onde andará agora o pince-nez da tia Tula
Que ela não achava nunca?
A pobre não chegou a terminar a Toutinegra do Moinho,
Que saía em folhetim no Correio do Povo!...
A última vez que a vi, ela ia dobrando aquele corredor escuro.
Ia encolhida, pequenininha, humilde. Seus passos não faziam ruído.
E ela nem se voltou para trás!

Em: Os Cem Melhores Poemas Brasileiros do Século. Moriconi, Italo / OBJETIVA

Imagem: se.shira

Adélia Prado

2010-07-10T00:54:00.001-03:00

Florbela Espanca

2010-07-08T12:00:00.002-03:00

Ana Cristina César

2010-07-04T18:00:00.001-03:00

Imagem: mondiani

Carlos Drummond de Andrade

2010-06-26T16:20:00.000-03:00

William Carlos Williams

2010-06-21T19:06:00.001-03:00

AS ÁRVORES BOTTICELLIANAS

tradução: José Paulo Paes

O alfabeto das
árvores

vai desmaiando na
canção das folhas

as hastes cortadas
das finas

letras que escreviam
inverno

e frio
foram iluminadas

com
pontas de verde

pela chuva e o sol -
As regras simples

e estritas dos ramos
retos

vão sendo alteradas
por ses de cor

pinçados, por cláusulas
devotas

os sorrisos de amor -
. . . . . . .

até as frases
desnudas

se moverem como braços
e pernas de mulher sob o tecido

e em sigilo o louvor
entoarem do desejo

e do império do amor
no estio -

No estio a canção
canta-se por si

acima das palavras surdas -

Imagem: Tomasz Pluciennik

2010-06-20T18:36:00.000-03:00

"Muitas vezes é a falta de caráter que decide uma partida. Não se faz literatura, política e futebol com bons sentimentos... ", disse Nelson Rodrigues.

A Costa do Marfim jogou batendo...fez 1. Mas o Brasil fez 3.

William Carlos Williams

2010-06-14T17:04:00.000-03:00

Adélia Prado

2010-06-10T00:16:00.000-03:00

Aldo Oliva

2010-06-07T12:43:00.001-03:00

clique na imagem para ler melhor

Sonia Regina

2010-06-06T20:57:00.000-03:00

Sonia Regina

2010-05-29T00:32:00.000-03:00

Dylan Marlais Thomas

2010-05-27T20:16:00.000-03:00

Imagem: Peter H. Markus

Fernando Oliveira

2010-05-24T01:05:00.000-03:00

José Felix

2010-05-21T17:43:00.000-03:00

José Felix

2010-05-20T19:58:00.000-03:00

Paulo Leminski

2010-05-18T20:32:00.000-03:00

Elizabeth Barret Browning

2010-05-16T07:04:00.000-03:00

Imagem: Nana Souza Dias

A arte de Samir Kurtagic

2010-05-14T14:52:00.002-03:00

Imagens: Samir Kurtagic

Cecília Meireles

2010-05-10T17:22:00.002-03:00

Herberto Helder

2010-05-09T17:59:00.000-03:00

FONTE II

Herberto Helder

No sorriso louco das mães batem as leves
gotas de chuva. Nas amadas
caras loucas batem e batem
os dedos amarelos das candeias.
Que balouçam. Que são puras.
Gotas e candeias puras. E as mães
aproximam-se soprando os dedos frios.
Seu corpo move-se
pelo meio dos ossos filiais, pelos tendões
e órgãos mergulhados,
e as calmas mães intrínsecas sentam-se
nas cabeças filiais.
Sentam-se, e estão ali num silêncio demorado e apressado,
vendo tudo,
e queimando as imagens, alimentando as imagens,
enquanto o amor é cada vez mais forte.
E bate-lhes nas caras, o amor leve.
O amor feroz.
E as mães são cada vez mais belas.
Pensam os filhos que elas levitam.
Flores violentas batem nas suas pálpebras.
Elas respiram ao alto e em baixo. São
silenciosas.
E a sua cara está no meio das gotas particulares
da chuva,
em volta das candeias. No contínuo
escorrer dos filhos.
As mães são as mais altas coisas
que os filhos criam, porque se colocam
na combustão dos filhos, porque
os filhos estão como invasores dentes-de-leão
no terreno das mães.
E as mães são poços de petróleo nas palavras dos filhos,
e atiram-se, através deles, como jactos
para fora da terra.
E os filhos mergulham em escafandros no interior
de muitas águas,
e trazem as mães como polvos embrulhados nas mãos
e na agudeza de toda a sua vida.
E o filho senta-se com a sua mãe à cabeceira da mesa,
a através dele a mãe mexe aqui e ali,
nas chávenas e nos garfos.
E através da mãe o filho pensa
que nenhuma morte é possível e as águas
estão ligadas entre si
por meio da mão dele que toca a cara louca
da mãe que toca a mão pressentida do filho.
E por dentro do amor, até somente ser possível
amar tudo,
e ser possível tudo ser reencontrado por dentro do amor.

[Em A Colher na Boca , 1930]

Imagem: Sensiva

Maria do Rosário Pedreira

2010-05-08T16:24:00.000-03:00

Dorme, meu amor, que o mundo já viu morrer mais
este dia e eu estou aqui, de guarda aos pesadelos.
Fecha os olhos agora e sossega o pior já passou
há muito tempo; e o vento amaciou; e a minha mão
desvia os passos do medo. Dorme, meu amor -

a morte está deitada sob o lençol da terra onde nasceste
e pode levantar-se como um pássaro assim que
adormeceres. Mas nada temas: as suas asas de sombra
não hão-de derrubar-me eu já morri muitas vezes
e é ainda da vida que tenho mais medo. Fecha os olhos

agora e sossega a porta está trancada; e os fantasmas
da casa que o jardim devorou andam perdidos
nas brumas que lancei ao caminho. Por isso, dorme,

meu amor, larga a tristeza à porta do meu corpo e
nada temas: eu já ouvi o silêncio, já vi a escuridão, já
olhei a morte debruçada nos espelhos e estou aqui,
de guarda aos pesadelos a noite é um poema
que conheço de cor e vou cantar-to até adormeceres.

Maria do Rosário Pedreira

Imagem: La Ciesta Cotidiana-Van Gogh

Ramos Rosa

2010-05-07T13:54:00.000-03:00

A partitura do impossível

Ramos Rosa

Quem grita surdamente
não pertence
à partitura do tempo.
Quem grita em altos gritos
não pertence
à sinfonia das nuvens.
Qual é o músico
que trabalha com
a imensidade do negro
e a agonia sem esperança?

Imagem: Michele Witte

Alberto Caeiro

2010-05-05T13:03:00.000-03:00

     Damo-nos tão bem um com o outro
     Na companhia de tudo
     Que nunca pensamos um no outro,
     Mas vivemos juntos e dois
     Com um acordo íntimo
     Como a mão direita e a esquerda.

VIII - Num Meio-Dia de Fim de Primavera (fragmento)
In: O Guardador de Rebanhos

Mário Quintana

2010-05-04T02:01:00.000-03:00

Arthur Rimbaud

2010-05-03T09:46:00.000-03:00

Álvaro de Campos

2010-05-01T18:42:00.000-03:00

Imagem: Guarda

Sonia Regina

2010-04-29T18:50:00.002-03:00

Pedro Salinas

2010-04-26T23:57:00.002-03:00

podes não ser rebanho

2010-04-25T23:44:00.001-03:00

desapareceram as estrelas e pouco te faz crer que existiram.
ver já não te basta, a contemplação ruiu.
temperaturas amenas desistiriam deste tempo, se pudessem
desvincular-se do sol

a umidade atingiu a ficção, tudo ficou velho e bolorento

tens escárias, tua dor tem cheiro ruim
e ocultá-la não impede o odor que se alastra

eventos fatais são imprevisíveis e o poético não é sinal de profecia.
portanto, desiste das palavras que têm função:
estão contaminadas por uma destinação secreta que fracassou

exuma esse peso biográfico que te acompanha e transforma,
deixa para trás a publicidade fúnebre da criança que ainda te ronda:
há mais que simulações de felicidade, a maldade é coisa da mente
e a mitificação da dor do artista é estratégia do poeta.

sonia regina

imagem: Evgeny Freeone

A arte de Olga Gouskova

2010-04-24T23:45:00.002-03:00

Ferreira Gullar

2010-04-19T16:16:00.000-03:00

Adélia Prado

2010-04-12T09:00:00.002-03:00

Antonio Cícero

2010-04-06T23:45:00.000-03:00

2010-03-30T18:00:00.000-03:00

Fernando Pessoa

2010-03-28T14:38:00.000-03:00

Adolfo Casais Monteiro

2010-03-26T14:34:00.000-03:00

Carlito Azevedo

2010-03-23T23:27:00.000-03:00

Jorge Wanderley

2010-03-22T14:20:00.001-03:00

Imagem: Paula Grenside

Esses chopes dourados

Jorge Wanderley

Verdes bandejas de ágata, meus olhos amarelos
caminham para mim pela milésima vez
enquanto estou cercado por brancos azulejos
e amparado por uma toalha de quadros.
No útero deste bar vou me elevando
e saio da noite cheia de ruídos
para a manhã do mar
onde tudo é sal, impossível alquimia
disfarçada num domingo

Amável,
esta manhã me aturde, manhã de equívocos
onde um sábado moribundo se entrega sem rancor.
Meu sábado, belíssima ave negra de olho aceso,
cai nas muralhas do sol como um herói melancólico
enquanto o mar abre o sorriso de dentes brancos
lavados na areia alvura.

Caminho para o sol que me atrai mecanicamente:

- Vou te decifrar, domingo;
diante de mim tua esfinge se enche de pudor.

Em: Os Cem Melhores Poemas Brasileiros do Século. Moriconi, Italo / OBJETIVA

Anne Perrier

2010-03-20T23:32:00.000-03:00

matutinos

2010-03-19T00:05:00.000-03:00

Zila Mamede. A Ponte.

2010-03-14T15:47:00.000-03:00

Que faço com as rosas?

2010-03-11T01:55:00.001-03:00

Hilda Hilst

2010-03-07T21:10:00.001-03:00

imagem: Eric Brown

Murilo Mendes

2010-03-04T17:51:00.000-03:00

Antonio Ramos Rosa

2010-03-03T23:59:00.003-03:00

Kurt Schwitters - A Anna Flor

2010-03-01T13:03:00.006-03:00

Uma Anna Blume (A Anna Flower, igualmente traduzido por À véspera Blossom) é um poema escrito pelo artista alemão Kurt Schwitters em 1919. Foi descrito como uma paródia de um poema do amor, um emblema do caos e a loucura da era, e como um pressagio de uma língua poética nova.

Cecília Meireles

2010-02-28T18:04:00.003-03:00

Hilda Hilst

2010-02-21T21:58:00.002-03:00

Ferreira Gullar

2010-02-20T23:03:00.010-02:00

Maria Gabriela Llansol

2010-02-18T18:14:00.015-02:00

"Na verdade, aprofundar a intensidade de viver e deixá-la à natureza, é morrer menos."

Maria Gabriela Llansol, Parasceve

Imagem: John Hill

2010-02-18T00:33:00.006-02:00

“Parto escrevendo através da língua portuguesa, tendo deixado por consciência o sol e a água sempre latentes no terreno de Herbais: aqui imaginei, sob a forma de Pessoa, um único rio cósmico que não se quebra em fronteiras e vi-o, sem perplexidade, advir ao real; por essa ocasião, lembro-me de ter sentido o desejo de que não haja países que sejam como guardas de matilhas.”

Maria Gabriela Llansol. Um falcão no punho, Lisboa, Rolim, 1985, p. 120

2010-02-12T01:40:00.012-02:00

"_____________________________ o irritante traço contínuo.
É apenas uma dobra e um baraço. O texto dobra, efeito de colagem. O texto suspende o sentido, à espera de dizer exacto. Há frases que só completei anos depois; há frases que, no limiar dos mundos, não devem ser escritas por inteiro; há frases cujo referente de sentido será sempre obscuro. Se eu pretendesse escrever um texto sempre limpo - tiraria o traço. Onde não soubesse, nada escreveria. Mas como iria saber que ali não soube, ou nem sequer me pertencia saber? O texto é limpo, e por passajar. Onde o traço é apagado, vê-se claramente o raspar da borracha. Deixar o traçado."

Llansol, Inquérito às Quatro Confidências, p. 75

Imagem: Carlos .A.A. Pereira

Tolba Phanem

2010-02-10T01:05:00.010-02:00

A CANÇÃO DOS HOMENS

Quando uma mulher de certa tribo da África sabe que está grávida, segue para a selva com outras mulheres, e juntas rezam e meditam até que aparece " A canção da criança"
Quando nasce a criança, a comunidade se junta e lhe cantam sua canção.Logo, quando a criança começa sua educação, o povo se junta e lhe canta a sua canção.
Quando se torna adulto, a gente se junta novamente e canta .
Quando chega o momento de seu casamento, a pessoa escuta sua canção.
Finalmente, quando a sua alma esta para ir-se deste mundo, a família e amigos aproximam-se e, como em seu nascimento, cantam sua canção para acompanhá-la na "viagem".
Nesta tribo da África,Tem outra ocasião na qual os homens cantam a canção.
Se em algum momento da vida a pessoa comete um crime ou um ato social aberrante, levam-no até o centro do povoado e a gente da comunidade forma um círculo ao seu redor.Então lhe cantam "sua canção."
A tribo reconhece que a correção para as condutas anti-sociais não é o castigo;
É o amor e a lembrança de sua verdadeira identidade.
Quando reconhecemos nossa própria canção, já não temos desejo nem necessidade de prejudicar ninguém"
"Teus amigos conhecem a "tua canção"
E a cantam quando a esqueces.
Aqueles que te amam não podem ser enganados pelos erros que cometes, ou as escuras imagens que mostras aos demais.
Eles recordam tua beleza quanto te sentes feio;
Tua totalidade quando estás quebrado;
Tua inocência quando te sentes culpado;
E teu propósito quando estás confuso.

Tolba Phanem

imagem: Hakru Designs

2010-02-08T13:05:00.018-02:00

Palavra figurada (fragmento)

Eduardo Veras

"Qualquer texto escrito – este texto mesmo, este que você começa a ler agora – é texto e, ao mesmo tempo, é imagem. A mancha que ele demarca sobre o papel, cada linha, cada palavra e cada letra conformam alguma coisa que é escrita e que é figura. Fosse a gente procurar formas no que está escrito como quem procura bichos nas nuvens, haveria de encontrar um ovo em cada O, uma serpente em cada S. É uma obviedade que se faz ainda mais evidente quando nós, no Ocidente, nos deparamos com a caligrafia chinesa. Escrever é desenhar. Já virou lugar comum sorrir, desde o teclado, com dois pontos e um D maiúsculo. Mas não é só isso que ata o par palavra/imagem."

imagem: LETRAS CAINDO, Marina Camargo

2010-02-03T01:17:00.008-02:00

Sylvia Plath

2010-01-27T22:35:00.016-02:00

PALAVRAS

Sylvia Plath

Golpes
De machado na madeira,
E os ecos!
Ecos que partem
A galope.

A seiva
Jorra como pranto, como
Água lutando
Para repor seu espelho
Sobre a rocha

Que cai e rola,
Crânio branco
Comido pelas ervas.
Anos depois, na estrada,
Encontro

Essas palavras secas e sem rédeas,
Bater de cascos incansável.
Enquanto do fundo do poço, estrelas fixas
Decidem uma vida.

(tradução de Ana Cristina César)

ARIEL

Sylvia Plath

Estancamento no escuro
E então o fluir azul e insubstancial
De montanha e distância.
Leoa do Senhor como nos unimos
Eixo de calcanhares e joelhos!... O sulco
Afunda e passa, irmão
Do arco tenso
Do pescoço que não consigo dobrar.
Sementes
De olhos negros lançam escuros
Anzóis...
Negro, doce sangue na boca,
Sombra,
Um outro vôo
Me arrasta pelo ar...
Coxas, pêlos;
Escamas e calcanhares.
Branca
Godiva, descasco
Mãos mortas, asperezas mortas.
E então
Ondulo como trigo, um brilho de mares.
O grito da criança
Escorre pela parede.
E eu
Sou a flexa,
O orvalho que voa,
Suicida, unido com o impulso
Dentro do olho
Vermelho, caldeirão da manhã.

(tradução de Ana Cândida Perez e Ana Cristina César)

A CHEGADA DA CAIXA DE ABELHAS

Sylvia Plath

Encomendei esta caixa de madeira
Clara, exata, quase um fardo para carregar.
Eu diria que é um ataúde de um anão ou
De um bebê quadrado
Não fosse o barulho ensurdecedor que dela escapa.

Está trancada, é perigosa.
Tenho de passar a noite com ela e
Não consigo me afastar.
Não tem janelas, não posso ver o que há dentro.
Apenas uma pequena grade e nenhuma saída.

Espio pela grade.
Está escuro, escuro.
Enxame de mãos africanas
Mínimas, encolhidas para exportação,
Negro em negro, escalando com fúria.

Como deixá-las sair?
É o barulho que mais me apavora,
As sílabas ininteligíveis.
São como uma turba romana,
Pequenas, insignificantes como indivíduos, mas meu deus, juntas!

Escuto esse latim furioso.
Não sou um César.
Simplesmente encomendei uma caixa de maníacos.
Podem ser devolvidos.
Podem morrer, não preciso alimentá-los, sou a dona.

Me pergunto se têm fome.
Me pergunto se me esqueceriam
Se eu abrisse as trancas e me afastasse e virasse árvore.
Há laburnos, colunatas louras,
Anáguas de cerejas.

Poderiam imediatamente ignorar-me.
No meu vestido lunar e véu funerário
Não sou uma fonte de mel.
Por que então recorrer a mim?
Amanhã serei Deus, o generoso – vou libertá-los.

A caixa é apenas temporária.

(tradução de Ana Cândida Perez e Ana Cristina César )

40 GRAUS DE FEBRE

Sylvia Plath

Pura? Que vem a ser isso?
As línguas do inferno
São baças, baças como as tríplices

Línguas do apático, gordo Cérbero
Que arqueja junto à entrada. Incapaz
De lamber limpamente

O febril tendão, o pecado, o pecado.
Crepita a chama.
O indelével aroma

De espevitada vela!
Amor, amor, escassa a fumaça
Rola de mim como a echarpe de Isadora, e temo

Que uma das bandas venha a prender-se na roda.
A amarela e morosa fumaça
Faz o seu próprio elemento. Não irá alto

Mas rolará em redor do globo
A asfixiar o idoso e o humilde,
O frágil

E delicado bebê no seu berço,
A lívida orquídea
Suspensa do seu jardim suspenso no ar,

Diabólico leopardo!
A radiação faz que ela embranqueça
E a extingue em uma hora.

Engordurar os corpos dos adúlteros
Tal qual as cinzas de Hiroshima e corroê-los.
O pecado. O pecado.

Querido, a noite inteira
Eu passei oscilando, morta, viva, morta, viva.
Os lençóis opressivos como beijos de um devasso.

Três dias. Três noites.
água de limão, canja
Aguada, enjoa-me.

Sou por demais pura para ti ou para alguém.
Teu corpo
Magoa-me como o mundo magoa Deus. Sou uma lanterna —

Minha cabeça uma lua
De papel japonês, minha pele de ouro laminado
Infinitamente delicada e infinitamente dispendiosa.

Não te assombra meu coração. E minha luz.
Eu sou, toda eu, uma enorme camélia
Esbraseada e a ir e vir, em rubros jorros.

Creio que vou subir,
Creio que posso ir bem alto —
As contas de metal ardente voam, e eu, amor, eu

Sou uma virgem pura
De acetileno
Acompanhada de rosas,

De beijos, de querubins,
Do que venham a ser essas coisas rosadas.
Não tu, nem ele

Não ele, nem ele
(Eu toda a dissolver-me, anágua de puta velha) —
Ao Paraíso.

(tradução de Afonso Félix de Souza)

ESPELHO
Sylvia Plath

Sou prata e exato. Eu não prejulgo.
O que vejo engulo de imediato
Tal qual é, sem me embaçar de amor ou desgosto.
Não sou cruel, tão somente veraz —
O olho de um deusinho, de quatro cantos.
O tempo todo reflito sobre a parede em frente.
É rosa, com manchas. Fitei-a tanto
Que a sinto parte de meu coração. Mas vacila.
Faces e escuridão insistem em nos separar.

Agora sou um lago. Uma mulher se inclina para mim,
Buscando em domínios meus o que realmente é.
Mas logo se volta para aqueles farsantes, o lustre e a lua.
Vejo suas costas e as reflito fielmente.
Ela me paga em choro e agitação de mãos.
Sou importante para ela. Ela vai e vem.
A cada manhã sua face reveza com a escuridão.
Em mim afogou uma menina, e em mim uma velha
Salta sobre ela dia após dia como um peixe horrendo.

(tradução de Vinicius Dantas)

OUTONO DE RÃ

Sylvia Plath

O verão envelhece, mãe impiedosa.
Os insetos vão escassos, esquálidos.
Em nossos lares palustres nós apenas
Coaxamos e definhamos.

As manhas se dissipam em sonolência.
O sol brilha pachorrento
Entre caniços ocos. As moscas não chegam a nós.
O charco nos repugna.

A geada cobre até aranhas. Obviamente
O deus da plenitude
Está morando longe daqui. Nosso povo rareia
Lamentavelmente.

(tradução de Jorge Wanderley)

PAPOULAS DE JULHO
Sylvia Plath

Ó papoulinhas pequenas flamas do inferno,
Então não fazem mal?

Vocês vibram. É impossível tocá-las.
Eu ponho as mãos entre as flamas. Nada me queima.

E me fatiga ficar a olhá-las
Assim vibrantes, enrugadas e rubras, como a pele de uma boca.

Uma boca sangrando.
Pequenas franjas sangrentas!

Há vapores que não posso tocar.
Onde estão os narcóticos, as repugnantes cápsulas?

Se eu pudesse sangrar, ou dormir !
Se minha boca pudesse unir-se a tal ferida !

Ou que seus licores filtrem-se em mim, nessa cápsula de vidro,
Entorpecendo e apaziguando.
Mas sem cor. Sem cor alguma.

( tradução de Afonso Félix de Souza )

Poemas copiados daqui

Sobre Sylvia Plath e sua poesia

Poeta se mata aos 30 anos e cria o mito Sylvia Plath

Euler de França Belém
ffeubel@uol.com.br

No caso de Sylvia Plath é difícil, senão impossível, dissociar vida e poesia, porque visceralmente ligadas, embora seu registro clássico, recôndito no seu modernismo radical, possa ser visto como “além da vida”, do registro de sua vida e de seus problemas. Por isso, a poética de Plath não pode ser reduzida ao seu suicídio (em 1963, aos 30 anos) e esquetes de ser humano (evito, propositadamente, o termo “mulher”). Não era tão sofisticada e culta quanto Hughes, mas, como poeta, e é o que importa, era superior a Hughes, que vai ser conhecido, para sempre, como “o marido de Sylvia Plath”. O poeta maior precisa ter certa cultura, mas não precisa ser necessariamente um erudito. Sem sensibilidade, criatividade — que não são palavras boas —, e uma certa irracionalidade racional, não se vai a lugar algum.

O leitor brasileiro está relativamente bem servido em termos da vida de Sylvia Plath, quer dizer, em termos de biografias. Falta traduzir toda a poesia. O livro Poemas (Editora Iluminuras) é um excelente apanhado da poesia de Sylvia Plath, com tradução (e ensaios) de Rodrigo Garcia Lopes e Maurício Arruda Mendonça. Há os célebres Ariel (trecho final: “Orvalho que avança,/Suicida, e de uma vez se lança/Contra o olho”) e Lady Lazarus (Trecho inicial: “Tentei outra vez./A cada dez anos/Eu tramo tudo”). Transcrevo o poema Rival: “Se a lua sorrisse, teria a sua cara./Você também deixa a mesma impressão/De algo lindo, mas aniquilante./Ambos são peritos em roubar a luz alheia./Nela, a boca aberta se lamenta ao mundo; a sua é sincera,//E na primeira chance faz tudo virar pedra./Acordo num mausoléu; te vejo aqui,/Tamborilando na mesa de mármore, procurando cigarros,/Desconfiado como uma mulher, não tão nervoso assim,/E louco pra dizer algo irrespondível.//A lua, também, humilha seus súditos,/Mas de dia ela é ridícula./Suas reclamações, por outro lado,/Pousam na caixa do correio com regularidade encantadora,/Brancas e limpas, expansivas como monóxido de carbono.//Nem um dia se passa sem notícias suas,/Vadiando pela África, talvez, mas pensando em mim”. Um poema desses é para se recortar e guardar.

Para conhecer a vida atribulada de Sylvia Plath, há dois caminhos (em português). O livro mais completo, o que fornece todos os dados, cita poemas e investiga bem fundo, é Amarga Fama — Uma biografia de Sylvia Plath (Editora Rocco), de Anne Stevenson. O trabalho mais polêmico é A Mulher Calada — Sylvia Plath, Ted Hughes e Os Limites da Biografia (Companhia das Letras), de Janet Malcolm. Este é mais recente e incorpora todo o debate-polêmica sobre as relações conflituosas entre o casal Sylvia Plath e Ted Hughes.

Sylvia Plath era, essencialmente, poeta, mas escreveu prosa. Seu romance A Redoma de Vidro, publicado pela Globo e pela Record, é uma obra bem-feita, mas menor, se comparado à poesia. Há também Os Diários de Sylvia Plath (Globo) e o livro infantil O Terno Tanto Faz Como Tanto Fez (Rocco). Não vi (e certamente não verei) o filme, mas, se servir pelo menos para divulgar a poesia de Sylvia Plath, indo além das fronteiras de sua vida complexa (qual não é?), já vale a pena. Afinal, como notou Sylvia Plath no poema Auge, “A lua não tem nada que estar triste,/Espiando tudo de seu capuz de osso.//Ela já está acostumada a isso./Seu lado negro avança e draga”.

Hughes teve responsabilidade no suicídio de Sylvia Plath? Nenhuma, provavelmente. Nossos problemas, em geral, são criados e ampliados por nós mesmos. Mas é claro que precisamos da presença de terceiros para torná-los mais complexos, para reduzir e compartilhar a nossa (imensa) culpa. Quem se mata corta o próprio sofrimento e, às vezes, amplia o dos que ficam. Há um componente sadomasoquista em todo suicida e, na poeta, esse componente era muito acentuado.

Dylan Thomas

2010-01-23T13:39:00.009-02:00

MORTES E ENTRADAS
Dylan Thomas

Quase às vésperas incendiárias
De várias mortes próximas,
Quando alguém ante os despojos de quem mais amaste,
E desde sempre conhecido, tenha de abandonar
Os leões e as flamas de sua volátil respiração,
Quem dentre os teus amigos imortais
Elevaria o som dos órgãos do pó inventariado
Para lançar e cantar os teus louvores,
O que mais fundo os invocasse conquistaria a sua paz
Que não pode se afogar ou se esvair
Sem fim junto à sua chaga Nas muitas e alienantes dores
conjugais de Londres.

Quase às vésperas incendiárias
Quando diante de teus lábios e chaves,
Fechando, abrindo, se entrelacem os estranhos assassinados,
Aquele que é o mais desconhecido,
Teu vizinho, a estrela polar, sol de uma outra rua,
Mergulhará em tuas lágrimas.
Ele há de banhar teu sangue chuvoso no másculo oceano
Que percorrerá teu próprio morto
E fará girar sua esfera fora de teu fio de água
E entupirá as gargantas das conchas
Com todos os gritos desde que a luz
Começou a jorrar através de seus olhos tonitruantes.

Quase às vésperas incendiárias
De mortes e entradas,
Quando próximo e estranho, ferido nas ondas de Londres,
Hajas procurado a tua tumba solitária,
Um inimigo entre muitos, que bem sabe
Como cintila o teu coração
Nas trevas vigiadas, pulsando entre furnas e ferrolhos,
Arrancará os raios
Para tapar o sol, mergulhará, galgará tuas teclas sombrias
E fará definhar os ginetes para que recuem,
Até que aquele despojo adorado
Avulte como o último Sansão de teu zodíaco.

tradução: Ivan Junqueira

imagem: Hans Jorgen Kotter

CONTO DE INVERNO

Dylan Thomas

É um conto de inverno
Que o cego crepúsculo de neve transporta sobre os lagos
E os flutuantes campos da fazenda na taça dos vales,
Deslizando tranquilo entre os flocos agarrados com a mão,
Sobre o pálido bafio do rebanho junto à vela furtiva,

E as estrelas que caem frias,
E o cheiro do feno em meio à neve, e a distante coruja
Que adverte entre os apriscos e o gélido refúgio
Agarrado à fumaça branco-ovelha da chaminé da estância
Nos vales cruzados pelo rio onde a história é contada.

Outrora, quando o mundo envelheceu
Numa estrela de fé pura como o pão que boiava sem destino,
Como o alimento e as chamas da neve, um homem desenrolou
Os pergaminhos de fogo que ardiam em sua cabeça e em seu coração
Rasgados e esquecidos numa casa sobre uma dobra da campina.

E ardendo então
Em sua ilha flamejante cingida pela neve alada
E as esterqueiras brancas como a lã e os poleiros das galinhas
Que dormiam enregeladas até que a chama da aurora
Penteasse os pátios encapotados e os homens da manhã

Tropeçassem nas enxadas,
E o rebanho espreguiçasse, e o gato arisco perseguisse o rato,
E os pássaros eriçados saltassem para caçar, e as suaves
Ordenhadoras arrastassem seus tamancos sobre o céu desmoronado,
E toda a fazenda despertasse em seus brancos afazeres,

Ele se ajoelhou, chorou, rezou,
Junto ao assador e à caneca escura sob a faiscante luz da lenha
E à xícara e ao pão partido entre as sombras bailarinas,
Na casa abafada, no decorrer da noite,
À beira do amor, apreensivo e atraiçoado.

Ajoelhou-se sobre as pedras frias,
Chorou desde a crista da dor, rezou ao céu nublado
Para que a fome fosse embora uivando sobre alvos ossos nus
Além das estátuas dos estábulos e das pocilgas com tetos celestes
E do cristal da lagoa dos patos e dos ofuscantes currais solitários

Até o lugar das orações
E das chamas, onde pudesse vagar sob a nuvem
De seu amor cego pela neve e precipitar-se para as brancas tocas.
Sua miséria desnuda o golpeava e, arqueado, ele uivava
Embora som algum flutuasse no ar enrugado em sua mão

A não ser o vento que excitava
A fome dos pássaros nos campos do pão, da água, lançados
Nos altos trigais e a colheita a derreter-se em suas línguas.
E sua anónima miséria o enlaçava e ele ardia extraviado
Quando, frio como a neve, tinha de correr entre os vales cruzados

Pelos rios que desaguam na noite,
E afogar-se nos torvelinhos de sua miséria, e estender-se enrolado,
Agarrado ao centro desde sempre desejado do branco
Berço desumano e do leito nupcial eternamente procurado
Pelo crente perdido e o proscrito expurgado da luz.

Liberta-o, gritava,
Perdendo-o de todo no amor, e arroja a sua miséria
Nua e solitária na engolfante noiva
Para que ela nunca germine nos campos da branca semente
Ou floresça escarranchada na carne agonizante.

Escuta. Cantam os trovadores
Nas aldeias mortas. O rouxinol,
Poeira nos bosques sepultos, voa com os órgãos de suas asas
E soletra o seu canto de inverno aos ventos dos mortos.
A voz da poeira líquida que vem das fontes extintas

Está falando. O córrego seco
Salta com balidos e latidos aquáticos. O orvalho repica
Nas folhas trituradas e nos reflexos que há muito já não brilham
Da paróquia de neve. As bocas entalhadas na rocha são
cordas tangidas pelo vento.
O tempo canta por entre as obscuras campânulas mortas. Escuta.

Foi um som ou certa mão
Que abriu de par em par a tenebrosa porta na terra de outrora
E lá fora, sobre o pão do solo,
Uma ave se ergueu radiante como uma noiva em chamas,
Uma ave amanheceu, e seu peito se emplumou de neve e escarlate.

Olha. E os bailarinos se movem
Sobre os mortos, a neve se vestiu de verde, liberta ao luar
Com uma revoada de pombos. Exultantes, os cavalos de cascos solenes,
Centauros mortos, regressam e percorrem os alvos pastos alagados
Nas fazendas dos pássaros. O carvalho morto sai em busca do amor.

Os membros esculpidos na rocha
Saltam como ao som das trombetas. A caligrafia das velhas folhas
Está dançando. Os traços da idade sobre a pedra se entrelaçam num rebanho.
A voz de harpa da poeira das águas se desgarra de uma dobra das campinas.
Em busca do amor, alça seu voo a ave de outrora. Olha.

E as asas selvagens se elevaram
Sobre a sua cabeça enrugada, e a doce voz das plumas
Esvoaçou pela casa como se o pássaro entoasse louvores
E todos os elementos da lenta queda se rejubilassem
Porque um homem solitário se ajoelhara na taça dos vales,

Sob o manto, em sossego,
Junto ao assador e à caneca escura sob a faiscante luz da lenha,
E o céu dos pássaros com a voz emplumada o erguia ao sortilégio
E ele corria como o vento atrás do voo em chamas
Para além dos celeiros sem luz e dos currais da fazenda em calma.

Nos pólos do ano
Quando os melros morriam como sacerdotes nas sebes embuçadas
E as distantes colinas tangenciavam o tecido dos condados,
Sob as árvores de uma só folha corria um espantalho de neve,
Precipitando-se por entre os torvelinhos das moitas esgalhadas como cervos,

Andrajos e orações caíam sobre
As colinas ajoelhadas e ecoavam nos lagos adormecidos,
Perdidos a noite inteira e a vagar por muito tempo no despertar
Da ave através dos tempos, das terras e dos flocos de neve.
Escuta e olha por onde ela navega no mar agitado pêlos gansos,

O céu, o pássaro, a noiva,
A nuvem, a miséria, as estrelas fincadas no azul, o júbilo
Para além dos campos semeados e o tempo escarranchado na carne agonizante,
E os céus, o céu, a tumba, a ardente pia batismal.
Na terra que já fora, a porta de sua morte se abriu de par em par

E o pássaro desceu
Numa colina branca como o pão sobre a concha da fazenda
E os lagos e os campos flutuantes e os vales cruzados pelo rio
Onde ele rezava para alcançar o derradeiro prejuízo
E a casa das preces e do fogo, já terminado o conto.

A dança se extingue
Na brancura que já não reverdece, e, morto o trovador,
Aflora o canto nas aldeias de desejos calçados pela neve
Que outrora entalharam as silhuetas dos pássaros no pão profundo
E fizeram deslizar as formas dos peixes voadores sobre os lagos de cristal

Degolou-se o ritual
Do rouxinol e do centauro morto. As fontes voltam a secar.
Os traços da idade dormem na pedra até que a aurora se anuncie.
Jaz o júbilo. O tempo sepulta o clima da primavera
Que retinha e saltava com o fóssil e o orvalho renascido.

Porque a ave se deitara
Num coro de asas, como se estivesse morta ou adormecida,
E as asas se movessem em surdina e ele se sentisse louvado e casado,
E por entre as coxas da noiva envolvente,
A mulher com seus seios e o pássaro de crista celestial,

Foi ele enfim derrubado Ardendo no leito nupcial do amor,
No torvelinho do centro desejado, nas dobras
Do paraíso, no botão rodopiante do universo.
E ela se ergueu com ele florescendo em sua neve derretida.

poema do livro: Dylan Thomas / Poemas Reunidos (1934/1953),
com tradução de Ivan Junqueira, publicado pela José Olympo Editora

imagem: Ricardo Gomez

Sobre Dylan Thomas e sua poesia

A vida curta de Dylan Marlais Thomas foi um mar voraz, indomável como as ondas de sua terra natal: País de Gales. Para ele não havia limite. Tudo o que fazia era assinalado por forte luminosidade, mas revelava também carência, autodestruição e um indisfarçável egoísmo. De certa maneira, fazia barulho para chamar a atenção. Gostava de ser visto como um enfant terrible e para imprimir mai veracidade a esta imagem, o poeta vivia rapidamente, aliciado por seus próprios excessos. Isto, no fundo, o divertia.
Aos 11 anos já tinha escrito mais de duzentos poemas. Muito jovem dirigiu o jornal da escola, trabalhou como repórter em Swansea, abrindo logo caminho na BBC de Londres. Era um obssessivo. com a mesma intensidade, produzia e desperdiçava tempo. Refugiava-se nos pubs, consumindo sem medir energia, talento e saúde.
Escreveu roteiros para cinema, fez documentários, participou de movimentos, sinalizou, com seu comportamento, a emergente geração beat. Nos anos de 1950 era uma celebridade. Tinha prazer em ler seus versos em público, sua voz seduzia milhares de ouvintes, atraia novos admiradores; sua irreverência impressionava uma América atônita, em via de transformação.
Dylan Thomas era profundo, um solitário. Como escritor dedicou-se às palavras e compulsivamente, desejava penetrar na alma de todas as letras. Era um apaixonado pela sonoridade e, com estilo incrivelmente pessoal, soube construir uma obra - pequena, é verdade - com nome e sobrenome. O vigor de suas imagens e o ritmo de sua escrita são marcas registradas.
Aos 39 anos, desgastado fisicamente, saboreando a fama e o reconhecimento sem um tostão no bolso, Dylan enefrentava com muitas dificuldades o cotidiano. Em novembro de 1953, o poeta foi longe demais com a bebeida: apósmuitas doses, não resistiu a uma hemorragia cerebral no St. Vicente Hospital, poucas quadras do Chelsea Hotel, sua "casa" em Nova York. O escritor acabou vencido pela boemia, pela ansiedade um tanto juvenil, pela vida nômade e, tragicamente, pelo álcool. Mas deixou um legado indiscutível. Talento do mais puro malte.
Por trás da neblina de suas frases e versos, indiferentes às normas, habita um autor maduro, vivo, do primeiro time da literatura mundial.

texto de Maria Amélia Mello, para o livro
Dylan Thomas / Poemas Reunidos (1934/1953),
pela José Olympo Editora com tradução de Ivan Junqueira.

Augusto dos Anjos

2010-01-20T00:34:00.021-02:00

Versos Íntimos

Augusto dos Anjos

Vês! Ninguém assistiu ao formidável
Enterro de tua última quimera.
Somente a Ingratidão - esta pantera -
Foi tua companheira inseparável!

Acostuma-te à lama que te espera!
O Homem, que, nesta terra miserável,
Mora, entre feras, sente inevitável
Necessidade de também ser fera.

Toma um fósforo. Acende teu cigarro!
O beijo, amigo, é a véspera do escarro,
A mão que afaga é a mesma que apedreja.

Se a alguém causa inda pena a tua chaga,
Apedreja essa mão vil que te afaga,
Escarra nessa boca que te beija!

O poema acima foi incluído no livro "Os Cem Melhores Poemas Brasileiros do Século", organizado por Ítalo Moriconi para a Editora Objetiva - Rio de Janeiro, 2001, pág. 61.

Imagem: Peter Cakovsky

Sofredora

de Augusto dos Anjos

Cobre-lhe a fria palidez do rosto
O sendal da tristeza que a desola;
Chora – o orvalho do pranto lhe perola
As faces maceradas de desgosto.

Quando o rosário de seu pranto rola,
Das brancas rosas do seu triste rosto
Que rolam murchas como um sol já posto
Um perfume de lágrimas se evola.

Tenta às vezes, porém, nervosa e louca
Esquecer por momento a mágoa intensa
Arrancando um sorriso à flor da boca.

Mas volta logo um negro desconforto,
Bela na Dor, sublime na Descrença.
Como Jesus a soluçar no Horto!

Imagem - Rege Curtin

Psicologia de um vencido
Augusto dos Anjos

Eu, filho do carbono e do amoníaco,
Monstro de escuridão e rutilância,
Sofro, desde a epigênese da infância,
A influência má dos signos do zodíaco.

Profundissimamente hipocondríaco,
Este ambiente me causa repugnância…
Sobe-me à boca uma ânsia análoga à ânsia
Que escapa da boca de um cardíaco.

Já o verme este operário das ruínas
Que o sangue podre das carnificinas
Come, e à vida em geral declara guerra,
Anda a espreitar meus olhos para roê-los,
E há de deixar-me apenas os cabelos,
Na frialidade inorgânica da terra!

imagem: ardalan Azarmi

imagem: Janusz Taras

Amor e Crença

de Augusto dos Anjos

E sê bendita!
H. Sienkiewicz

Sabes que é Deus?! Esse infinito e santo
Ser que preside e rege os outros seres,
Que os encantos e a força dos poderes
Reúne tudo em si, num só encanto?

Esse mistério eterno e sacrossanto,
Essa sublime adoração do crente,
Esse manto de amor doce e clemente
Que lava as dores e que enxuga o pranto?!

Ah! Se queres saber a sua grandeza,
Estende o teu olhar à Natureza,
Fita a cúp’la do Céu santa e infinita!

Deus é o templo do Bem. Na altura Imensa,
O amor é a hóstia que bendiz a Crença,
ama, pois, crê em Deus, e… sê bendita!

SOBRE AUGUSTO DOS ANJOS E SUA POESIA
[copiado daqui]

O amor da humanidade é uma mentira.
É. E é por isso que na minha lira
De amores fúteis poucas vezes falo.
O amor! Quando virei por fim a amá-lo?

A poesia de Augusto dos Anjos – paraibano nascido no século passado – é de um materialismo quase brutal, embora seja no fundo, obra de um idealista, que não detestava – em absoluto – o amor, mas queria-o em seu estado impossível, espiritual, etéreo. Ledo engano de quem tomar o poeta materialista em filosofia como um materialista nos sentimentos. Augusto, bardo incomum, estranho, magérrimo, era todo humanidade: leal, cortês, honesto, coisas raras de encontrar naqueles tempos e ainda hoje. Mas foi também poeta da morbidade, da descrença, da morte.
É de Orris a seguinte descrição de Augusto dos Anjos: “Foi magro meu desventurado amigo, de magreza esquálida – faces reentrantes, olhos fundos, olheiras violáceas e testa descalvada. A boca fazia a catadura crescer de sofrimento, por contraste do olhar doente de tristura, e nos lábios um crispação de demônio torturado. Nos momentos de investigações suas vistas transmudavam-se rápido, crescendo, interrogando, teimando. E quando na narinas se lhe dilatavam? Parecia-me ver o violento acordar do anjo bom, indignado da vitória do anjo mau, sempre de si contente na fecunda terra de Jeová. Os cabelos pretos e lisos aparentavam-lhe o sombrio da epiderme trigueira. A clavícula, arqueada. Na omoplata, o corpo estrito quebrava-se numa curva para diante (...). Essa fisionomia, por onde erravam tons de catástrofe, traía-lhe a psique. Realmente, lhe era a alma uma água profunda, onde, luminosas, se refletiam as violetas da mágoa”.
Augusto dos Anjos publicou um único e afortunado livro, Eu, obra em que cantou a matéria, idealizando-a, revelando-a sob uma rutilante (e até rosnante) combinação de palavras por vocábulos esdrúxulos e cientificistas que concorreram para agravar o seu pessimismo lacerante. Cantou, como Baudelaire, as misérias da carne, a putrefação dos corpos, monista violento:

já o verme – este operário das ruínas
-
Que o sangue podre das carnificinas
Come, e à vida em geral declara guerra,
Anda a espreitar meus olhos para
roê-los,
E há de deixar-me apenas os cabelos,
Na frialdade inorgânica da terra!

(“Psicologia de um Vencido”)

Na opinião de Alfredo Bosi, Augusto dos Anjos deve ser visto como um poeta poderoso, que deve ser mensurado por um critério estético aberto, capaz de abrigar e reconhecer, além do “mau gosto” do vocabulário rebuscando e científico a dimensão cósmica e a angústia moral de sua poesia. Bosi avalia que a dimensão cósmica vem em primeiro lugar, porque Augusto dos Anjos centrava no ser humano, de maneira obsedante, todas as energias do universo que teriam se encaminhado para a construção do mistério que é o “eu”.
Ademais, o evolucionismo de Augusto expressa-se bem em versos como esse: de “Psicologia de um Vencido”.

Eu, filho do carbono e do amoníaco

A postura existencial do poeta, apela ao universo do distanciamento científico: uma angústia esmagadora cresce e se avoluma diante da fatalidade que conduz os homens à senda inevitável da putrefação. Toda carne infalivelmente irá se decompor um dia. Interpretação poética do cosmos e desespero particular descambam num lamento das coisas, sentimento doloroso, a raiz de todas as dores está na vontade de viver:

Triste, a escutar, pancada por pancada,
A sucessividade dos segundos,
Ouço, em sons subterrâneos, do orbe
oriundos,
O choro da Energia abandonada!

É a dor da força desaproveitada
- O cantochão dos dínamos
profundos,
Que, podendo mover milhões de
Mundos,
Jazem ainda na estática do nada!

É o soluço da forma ainda imprecisa...
Da transcendência que se não realiza...
Da luz que não chegou a ser lampejo...

E é, em suma, o subconsciente aí
formidando
Da natureza que parou, chorando,
No rudimento do desejo!

Poeta, por isso, formidável, pelo poder de penetração, pelo caráter enigmático do texto, pela capacidade de revelar estratos dantescos da alma. A excentricidade desses “acordes lúgubres” levou muitos dos críticos e amantes da literatura a recriminá-lo em seu tempo. A começar pelo fato de que não se filiou a nenhuma escola nem adotou as normas à vazão utilizadas pelos literatos da época. Tomou como regra de escrita a sua própria, o seu próprio timbre e voz; seu individualismo apoderou-se da língua portuguesa e fê-la reverberar a sua angústia, a sua descrença no amor, na humanidade, na turba.
Para o poeta do Eu, as forças da matéria, que pulsam em todos os seres e em particular no homem, conduzem ao Mal e ao Nada, através de uma destruição implacável; ele é o espectador em agonia desse processo degenerescente cujo símbolo é o verme:

Ah! Para ele é que a carne podre fica,
E no inventário da matéria rica
Cabe aos seus filhos a maior porção!

(“O Deus Verme”)

Diante da constatação de que para o homem não há outro destino senão putrefação e morte (o autor, ao que parece, não cria em Deus, pelo menos não como o entendem os teólogos), abala-se a concepção de amor sensual e prazer de Augusto dos Anjos:

Sobre história de amor o
interrogar-me
É vão, é inútil, é improfícuo, em suma;
Não sou capaz de amar mulher alguma
Nem há mulher talvez capaz de
amar-me

(“Queixas Noturnas”)

Acerca do prazer ele diz:

Se algum dia o Prazer vier procurar-me
Dize a este monstro que eu fugi de
casa!

Antônio Houaiss diz a esse respeito: “Eis porque lhe chamo poeta da morte”, porque não amava nem a Vida nem o Amor. Estava no seu direito, na sua fatalidade”. Um soneto cabalístico que o poeta fez pouco antes de sua morte, “Último Número” resume quem sabe, o seu embate com o cosmo, com a poesia, com a humanidade:

Hora da minha morte. Hirta, ao meu
lado,
A idéia estertorava-se... No fundo
Do meu entendimento moribundo
jazia o Último Número cansado.

Era de vê-lo imóvel, resignado,
Tragicamente de si mesmo oriundo,
Fora de sucessão, extranho ao mundo,
Como o reflexo fúnebre do Incriado!

Bradei: - Que fazes ainda no meu
crânio!
E o Último Número, astro e
subterrâneo,
Parecia dizer-me: “É tarde, amigo!

Pois que a minha autogênita Grandeza
Nunca vibrou em tua língua presa,
Não te Abandono mais! Morro
contigo!”

Augusto dos Anjos morreu muito cedo, aos trinta anos. Deixou uma obra breve e imperfeita, mas é imperdoável não reconhecer-lhe entre essas imperfeições o cintilar de uma literatura contundente e nova, brotada num ambiente inóspito. Orris Soares diz a respeito de seu único livro: “Eu é um livro de sofrimento, de verdade e de protestos: sofre as dores que dilaceram o homem e aquelas do cosmos; e, em relação ao homem e ao cosmos, diz as verdades aprendidas por indagação e ciência, protestando em nome dellas, pelo que no homem e no cosmos há de desconexo, de ilógico, de absurdo Um livro de pensamentos, sem fantasias nem doidivanices”.

Otto Maria Carpeaux escreve sobre Augusto dos Anjos

Augusto dos Anjos não teve sorte na vida: parecia a personificação de uma fase especialmente infeliz da evolução intelectual do Brasil, mistura incoerente de uma cultura ou semicultura bacharelesca, ávida de novíssimas novidades científicas, mal assimiladas, e dos ambientes das massas populares miseravelmente abandonadas nas ruas estreitas do Nordeste tropical. Ninguém o compreendeu, ninguém lhe leu os versos nos cafés superficialmente afrancesados do Rio de Janeiro, e é conhecida a cena de um dos seus raros admiradores que leu um soneto de Augusto dos Anjos a Olavo Bilac e recebeu a resposta desdenhosa: "É este o seu grande poeta? Fez bem ter morrido!" Foi uma época de eclipse do sal, de trevas ao meio-dia.
Quem salvou a fama póstuma de Augusto dos Anjos foi seu povo, o do Nordeste e do interior do Brasil. A abundância de estranhas expressões científicas e de palavras esquisitas em seus versos atraiu os leitores semicultos que não compreenderam nada de sua poesia e ficavam, no entanto, fascinados pelas metáforas de decomposição em seus versos assim como estavam em decomposição suas vidas. Nada menos que 31 edições do seu livro EU dão testemunho dessa imensa popularidade que é o reverso da medalha - repeliu os leitores exigentes, de tal modo que, até durante a fase modernista da literatura brasileira, os versos de Augusto dos Anjos passaram por exemplos de mau gosto de uma época superada.
Foram alguns poucos leitores dedicados que conseguiram reivindicar e restabelecer a verdadeira grandeza de Augusto dos Anjos: Álvaro Lins, Antônio Houaiss, Francisco de Assis Barbosa (e, assim como nos quadros que pintou de altar de igrajas medievais o pintor ousava colocar no último canto seu auto-retrato, assim ouso colocar no fim dessa lista meu próprio nome). Lendo e relendo o EU, sempre descobrimos coisas novas, estranhas e admiráveis. O mau-gosto da expressões científicas e pseudo-científicas? Augusto dos Anjos tem o poder extraordinário de revelar um sentido oculto nos sons dessas palavras bárbaras, que acrescentam um novo frisson às suas visões tétricas e profundamente comoventes. Suas rimas surpreendentes e extravagantes abrem horizontes nunca vistos; parece-se ele com os metaphysical poets ingleses que não conhecia. Até sabe dar sabor metafísico a nomes prórpios; e mesmo quem ignora que a casa do Agra no Recife, no fim da ponte Buarque de Macedo, é o necrotério, sebte todo termor da morte ameaçadora no verso: "Recife. Ponte Buarque de Macedo...", tremor devido ao terrificante e como que definitivo ponto atrás da palavra "Recife", censura que é a linha divisória entre a vida e o fim da vida.
Existem em Augusto dos Anjos inúmeros casos assim, de descoberta de um sentido novo das palavras. Nem sempre percebemos claramente os motivos da nossa admiração. É o esclarecimento desses motivos que devemos, agora, a Ferreira Gullar.
Sua análise estilística da poesia de Augusto dos Anjos é precisa, sem cair jamais no jargão pseudo-científico dos pseudo-especialistas. Tem, como ponto de partida, uma indicação exata da situação literária do Brasil naquele tempo e como base uma análise sociológica, não menos exata, da vida e morte e morte nordestina de que Augusto dos Anjos é o poeta. Mas essa crítica não é só estilística nem apenas sociológica. O permanente ponto de referência é a psicologia do poeta que deu a seu livro o título EU. É um trabalho completo.
Também é completo quanto às referências ao futuro. Augusto dos Anjos escreveu nas formas parnasianas do seu tempo. Modifica-lhes o sentido pelas influências de Baudelaire e de Cesário Verde e por algumas luzes do simbolismo. Mas preanuncia igualmente a poesia de Carlos Drummond de Andrade e de João Cabral de Melo Neto, justamente lembrados por Ferreira Gullar.
Quando Augusto dos Anjos morreu, o céu da poesia brasileira estava escurecido como por trevas ao meio dia. Ninguém o reconheceu. Hoje, a literatura brasileira parece, outra vez, escurecida por trevas. Mas quem sabe se não se encontra, irreconhecido entre nós - ou mesmo longe de nós - o grande poeta que sabe dizer como este povo sofre e lhe prever uma nova aurora.

Vem a palavra à mão como um fio de água

2010-01-17T02:44:00.010-02:00

Vem a palavra à mão como um fio de água,

Antecipando a sede, sempre a sede, como se

A cidade toda fora um deserto em que os homens,

Por serem poucos, se tornassem substantivos

Como as pedras; A rosa sozinha vale pelo jardim,

A pedra erguida na planície vale pela montanha

E tu, quando vens aqui és mais do que as mulheres

Todas da cidade. A tua mão vem aos meus lábios

Como se a sede fosse uma bênção e não me deixasse

Nunca, a sombra da montanha é a porta por onde

Os anjos vão daqui ao terminar das coisas. A rosa

Vem na minha mão mas nem eu a vejo ainda,

Pois tudo é um caminho e uma aprendizagem,

E nem o sol se recolhe antes da quieta noite;

Tudo porque vem a palavra aos lábios, e dita

Muda as coisas, e as faz e recria, e tudo o que existe

É no movimento que se sublima, e ganha a sua elevada

Morte e a sua nobreza, e na quietude apodrece.

A palavra dita é o pensamento que canta, é Deus

A criar as coisas com o seu riso, quando amanhece

De pássaros a noite grávida, e tu dormes ainda

Com o teu cabelo espalhado sobre a cama.

Eu sou mais do que eu quando digo a palavra,

E já não tenho fome, e já não tenho medo,

E sei que a rosa está ainda que não a veja.

Gonçalo B. de Sousa

Lisboa, 14 de Janeiro de 2010

Respondendo....

vem tua palavra aos ouvidos como se fossem luzes

pequenos pontos, brilhantes, a me contar coisas
a me falar dos anjos sem traí-los
e de como podemos confiar no que nos vem à mão
ainda que não os vejamos

"Pois tudo é um caminho e uma aprendizagem"

Sonia Regina
17.1.10

refluxo

2010-01-13T01:40:00.005-02:00

a língua e a linguagem não se tecem,
os sentidos não pousam nas letras,
não se desenha pássaros na aragem

se no horizonte a maré transforma as ondas
e não joga estrelas no céu, por cima do vazio

pode-se pescá-las no mar.

sonia regina
9.1.10

imagem: José Montera Filho

Michel Seuphor

2010-01-13T01:11:00.007-02:00

2009-12-16T00:30:00.001-02:00

A luz do trigo

ó hera, onde está o teu sabor marinho?
rasga o muro, explode-o.
as vagas estão secas, o mar vago
no verde um gosto de oceano em fio.

O poema sedento de sentido queimou como o capim no alto da colina - claridade intensa e breve. Ídolo emudecido.

A aurora dava à escuridão um colorido enrolado na meiguice. Livre da abstração carcerária, o olhar desalojado se entregou ao percurso.

Acreditou e viu, para além da ilusão e do espelho, a luz do trigo.

Sonia Regina
15.12.09

Imagem: Marita Toftgard

2009-2020-2009, passando por 1640

2009-11-23T01:42:00.002-02:00

Sonia Regina

fotos de Felipe Fittipaldi

Nasci e moro na "cidade mais feliz do mundo". Assim disse a revista americana "Forbes" em 02.9.09.

Não satisfeitos com isso, meus pais fixaram residência no bairro mais democrático e movimentado da cidade. Parece que todos moram aqui, não há como não encontrar um conhecido numa esquina qualquer – a qualquer hora. As avenidas principais parecem ser o grande quintal de todos nós, moradores.

Descer pelo elevador é simples, embora more num prédio que é metade comercial. A gente acaba se acostumando com o esquisito tom que carrega: em uma mesma viagem leva pessoas arrumadas ao médico ou ao dentista, carrinhos de feira e seus donos vestidos modestamente, corpos quase nus em busca de boas marés.

Ônibus que vêm dos subúrbios trazem banhistas que desconhecem nossa história e dela prescindem para se divertir. As águas salgadas curvam-se a eles, numa acolhida generosa.

Gosto de caminhar por lá. Nunca da mesma forma o dia amanhece, mas sempre gentis são os pescadores do posto 6, exibindo seus pescados ainda nas embarcações. A claridade chega aos poucos às escamas e elas brilham intensamente. Sinto-me numa cidade do interior.

Ler na íntegra aqui

2009-11-21T04:36:00.003-02:00

fluxos mutantes

sonia regina

inscrevo a delicadeza no pátio
e levo a doçura para passear.
deixo-a na praça cheia
com limites e intersecções
como um conceito velho de vanguarda.
nos fluxos mutantes não pergunto quem sou
para além do visível e perecível.
do ensaio ao amplo espectro, estou sendo.
e isso basta.

[21.11.09]

imagem: Kaushik Chatterjee

Oswald de Andrade

2009-11-06T00:06:00.010-02:00

clique na imagem para vê-la aumentada

publicado na revista digital laboratório da palavra - edição Poemas Daqui e de Acolá - 9.11.09

Shiki - Japão

2009-11-04T01:15:00.006-02:00

Pot-pourri s/n

2009-11-02T00:13:00.007-02:00

pot-pourri é uma construção poética realizada com poemas meus: seus versos são extraídos de outros. Este foi assim construído:

verso 1. extraído do poema um olhar enviesado pode ser doce

verso 2. extraído do poema as águas novas

verso 3. extraído do poema como criança sem compostura

verso 4. extraído do poema como uma oração na carne

verso 5. extraído do poema nem sempre há versos à tona

verso 6. extraído do poema interstício

2009-11-01T02:13:00.033-02:00

imagem: hassan farahani

sem pormenores de estrelas _{[pot-pourri 5. 31.10.09]}

sonia regina

albergados, nessa chuva que cai em hiatos,

momentos graves [e nem por isso menos doces]

sem pormenores de estrelas

enxergar é ver além daquilo que se mostra.

________________________________________________________________

o poema acima teve seus 4 versos extraídos de outros 4 poemas:

verso 1. extraído do poema hiatos e instantes de areia

verso 2. extraído do poema esboço

verso 3. extraído do poema sem asas nas manhãs diversas

verso 4. extraído do poema sem razão

2009-10-27T02:57:00.007-02:00

este poema foi construído com versos de outros poemas:

sem a carne, a poesia míngua - em míngua, a poesia

vinda da noite virada do avesso, tornada dia.- em o cheiro do mar me invadia e me embriagava

mordo o pensamento - em no azul, desfruto

[do intermédio entre o gesto e o pouso]- em entre o gesto e o pouso

o afeto agreste, sem resumo possível - em ermos não sucumbem

desprendendo-se das raízes - em futuro do pretérito, no presente

imagem: Pnina Evental

arte digital: soreg

2009-10-24T16:25:00.005-02:00

imagem: sue anna joe - arte digital: soreg

2009-10-23T23:22:00.002-02:00

o pouso da libélula

sonia regina

não há uma maneira de olhar as folhas em dia nublado.
o sol não as rompe ou anima. ilumina-as
e o verde resplandecente não lhe é resposta

o que pode pretender minha escrita senão mencionar
o recorte verde no cinza?

a luz atravessa as nuvens e se realiza.
as folhas mexem-se com a brisa esquiva,
a claridade balança

há um vigor silencioso na inércia do rio
e a ausência de som não é desprovida de sentido

a aridez da escrita se desordena
com o pouso da libélula
e expulsa a banalidade

corto as idéias e espreito os versos, surpreendida
na maneira de olhar as folhas em dia nublado.

[23.10.09]

imagem: River Silence, by Valentyn Odnovyun

2009-10-18T23:15:00.006-02:00

2009-10-18T03:18:00.010-02:00

2009-10-16T16:41:00.004-03:00

prenúncio

2009-10-15T23:37:00.018-03:00

sonia regina

foto by Bryce Johnson

A Gripe Porcina

2009-10-13T00:47:00.009-03:00

Sonia Regina

Foto: Janusz Taras

Aos amigos cujas almas caminharão juntas, sempre

Um lugar desconfortável, a sensatez

O ouvido latejava. Isso incomodava e aliviava. Incomodava o corpo, aliviava a mente - ultimamente pressionada pela Gripe Porcina. “Mas o vírus ataca os pulmões e não os ouvidos”, pensou.

Gostava de chamar assim, em castelhano, àquela gripe provocada pelo vírus influenza. Ademais, verificara no dicionário e havia a palavra em português. Um apelido no Brasil, um nome em outros tantos países. Uma realidade mundial. Era difícil se manter sensata entre alarmistas e negligentes, mas ela o fazia. E este era um lugar desconfortável para Maria José: a sensatez.

A justiça sob o signo de Libra

Sempre fora sensata e por vezes se cansava. Desejaria ser um pouco inconseqüente, poder se deixar levar - ao menos em algumas situações - pelos impulsos.

No trabalho era convocada pela chefia a opinar sobre algumas questões. Atendia por solidariedade, mas desagradada: odiava julgamentos.

- Maria, vem cá um minuto – interfonara o chefe.

- Olá, bom dia! Que céu, hein? Um azul de inverno!

- Senta aí.

Maria José sentou-se, quieta. A expressão do chefe era grave.

- Você sabe que não gosto de fazer diferenças. Para isso existem as regras, bastaria cumpri-las. Mas é exatamente porque existem as regras que existem os chefes: para intervir nas situações que saem da risca.

- Hãhã – anuiu Maria José, pensando que mais uma vez seu amigo libriano estava envolvido em dilemas causados pelo extremo senso de justiça.

(...)

Ler mais

anjos

2009-10-03T22:37:00.002-03:00

2009-10-03T22:27:00.006-03:00

Asteriscos 4

2009-10-03T11:34:00.004-03:00

num movimento imperceptível o tempo pisca certezas.

sonia regina. Em território e cenário

Imagem: Guarda

Asteriscos 3

2009-10-02T22:48:00.008-03:00

crio veludos em um canto, bem no ventre da minha pedra favorita e cortesã.

sonia regina

[Em Abraço]

gruta azul - Arraial do Cabo - RJ

foto by Felipe Desterro - L!P3_RJ

Olimpíadas 2016: clipe 2 da apresentação da candidatura do Rio

2009-10-02T15:44:00.001-03:00

Olimpíadas 2016: clipe 1 da apresentação da candidatura do Rio

2009-10-02T15:41:00.003-03:00

Assinatura

2009-10-02T00:03:00.009-03:00

Sonia Regina

Imagem: Abdul Kadir Audah

Do lado de fora ou de dentro do tempo a chuva não corrige déficits ou excessos
Molha, lava, escorre nas horas que se misturam às teclas, na impressora que recusa o verbo que remete a códigos e mantém a poesia submetida a normas
Não quero para o poema um corpo modelado por um espartilho de representações
Não quero que as palavras sejam instrumentos ortopédicos e ortopráxicos

Porque o meu poema não se alimenta da tradição vendida nas esquinas de nutrição desavisada que forma e identifica
Porque o meu poema não retrata o vivo, o morto, a alma, o corpo, nem padece de regulações
Porque o meu poema é imponderável e inexato, é inesperado e transita com extravagância na previsibilidade, foge do intelecto
Porque o meu poema tem uma cadência própria, sensível arritmia, balanço imperscrutável
Porque o meu poema é inflexível no contraponto à harmonia que enlouquece, às sílabas que se apagam e iluminam nos sussurros (o meu poema sopra e murmura)
Porque o meu poema bebe no paradoxo da letra a dúvida e a convicção
Porque o meu poema come na dialética a contradição entre a luz e a sombra
Porque o meu poema não se enquadra, não se sujeita a normas amigas, fraternas, maternais, que regulam e moldam os versos selecionados por modelos de significados que igualam os corpos que caminham por esquemas disciplinados
Porque o meu poema continua inconformado e inquieto, é irreverente, insolente, desobediente a leis que o façam dizer o código que unifica os corpos confinados em um tônus que formata trilhas

Meu poema tem uma habitação

O corpo que não quer acrescentar ao que falta - complementa
O corpo que busca o que não foi escrito, refeito, cultivado
O corpo na fronteira extrema da palavra
O corpo que fura a simbólica como uma onda do mar
O corpo que é chão, rés, solo, território sem terra, ar, água, fogo, concreto ou mitos
O corpo que é cenário de vocábulos desvirados, significados desditos

Meu poema mora na pele, na carne, no sangue, nas entranhas, na ausência de cor, som, tempo, espaço
Meu poema reside no espanto, no assombro, no impacto, na emoção, na exaltação dos sentidos
Meu poema transpira, respira, é o grito que escapa e dá voz
Ao mistério, ao secreto, ao privado, ao íntimo
Ao outro que com ele irrompe no fascínio
Ao que é sua diferença e similitude, anima, paixão, loucura e drama
Ao que é vigor, ternura, clima

Ao brado que afirma
e com ele assina

meu poema é firma.

[04.12.05]

Mario Quintana - Eu queria trazer-te uns versos muito lindos

2009-09-21T00:21:00.013-03:00

Eu queria trazer-te uns versos muito lindos
colhidos no mais íntimo de mim...
Suas palavras
seriam as mais simples do mundo,
porém não sei que luz as iluminaria
que terias de fechar teus olhos para as ouvir...
Sim! Uma luz que viria de dentro delas,
como essa que acende inesperadas cores
nas lanternas chinesas de papel!
Trago-te palavras, apenas... e que estão escritas
do lado de fora do papel... Não sei, eu nunca soube o que dizer-te
e este poema vai morrendo, ardente e puro, ao vento
da Poesia...
como
uma pobre lanterna que incendiou!

Mário Quintana, Caderno H

2009-09-18T01:10:00.005-03:00

afluentes

2009-09-16T23:36:00.008-03:00

estar no azul é simples:
uma questão de foco.
diz da intensidade, da limpidez
dos bancos em que nos sentamos

bebo o teu olhar nas águas livres

e quando teu pulso me segura firme
no caminhar
sou singeleza

desdobrada e sem vincos.

sonia regina
15.9.09

imagem: Ricardo Maximo Lopez D'Angelo

despertas

2009-09-15T15:59:00.003-03:00

uma mansão de cenário, uma poesia deserta.

despertas.

silenciosas, mantêm-se acesas no movimento
as letras que provocam, contraem, se abandonam.

Vês com estão entregues às sílabas?
pretendem se realizar no segredo de novos idiomas.

sonia regina, 18.03.06

2009-09-13T00:41:00.017-03:00

A Lição de Poesia

Vasko Popa

Estamos sentados num banco todo branco
Sob o busto de Lenau
Abraçamo-nos
E entre dois beijos falamos
De poesia
Falamos de poesia
E entre dois versos abraçamo-nos
O poeta olha para longe através de nós
Através do banco branco
Através do saibro da alameda
Ele cala magnificamente
Os seus belos lábios de bronze
No jardim público de Verchatz
Aprendi pouco a pouco
O que é essencial num poema.

2009-09-05T02:22:00.017-03:00

Não acho mais a minha casa

Aquele pardieiro de cal branca num cerro de eucaliptos
que o verde dos campos influenciavam no somatório do lugarejo.

Os montes roçavam as ribeiras que suavam absorvendo e dando sal por entre pinhais de resina e teatros faustos de trigais.
Não oiço mais
a troça das lavadeiras
nos tanques que cheiravam a alfazema.
As línguas de sujidade entremeada
de amizade
sensualidade
e ódio.
Cada uma lavando a roupa já lavada
todas lavando a suja.
Eram mães de roupa!

II

Não acho mais a casa dos sonhos de criança
não sei a cor do telhado.
Apenas me lembro dos muros.
Na parede magnificente
a bicicleta do pai
que prefigurava o trono.
De patriarca e rei.
Aquele que circulava mais longe que os olhos alcançavam, numa experiência de navegador de caminhos caseiros.
Que exaltava os pés castos
sem biografia
de criança, pés de carne e pedra.
Olhos de libélula
que cintilavam mais rápido que o génio imaginava.
Olhos de fantasia
que cresciam como o evento dos batráquios.
Olhos de cor
que nem o sol cativava
tanta fulgência.

Cores de mil arco-íris que ressoavam para os ouvidos
onde vozeavam cantatas de grilos.
Que palhas subtis extraiam do buraco
e espalhavam ma mão aberta.

III

Escutar o tenor vestido de preto de gala
com antenas delicadas
sintonizadas com a natureza.

IV

Não escuto mais o assobio do pai
aquela mensagem
que não aturava ouvidos falsos.

Onda que ia além do som da rádio tradicional
e me alcançava no coveiro figadal dos sonhos que construía
com folhas de espiga
e barbas de milho.

Outros sons que ignorava
e alguma roupa branca que adorava ver secar
no sol de oiro.

Era a minha casa em tempos de criança.

Theófilo de Amarante

imagem: nuno chaves